J'ai deux mains, comme la plupart de me semblables; l'une tient à peu près à temps plein ma cigarette électronique, et l'autre enveloppe mon téléphone, quasiment la nuit et le jour.

J'ai deux mains, mais elles sont OCCUPEES, comme un pays est occupé par une force étrangère . J'ai deux mains et c'est comme si je n'en avais plus. Comme si j'étais manchot.

On nous avait promis la mobilité, et nous avons l'invalidité.  Nous devions avoir le monde à portée de mains, à bout de bras, et pour finir, nous avons perdu tout contact et toute prise avec la réalité qui nous entoure.

J'ai deux mains, mais je n'en ai aucune pour serrer d'autres mains, pour enlacer, embrasser ; je n'en ai aucune pour retenir ce chien ou cet enfant qui est en danger. Je n'en ai aucune pour caresser, soutenir, soigner, essuyer une larme, ou bien danser.

J'ai deux mains, mais aucune n'est là pour me défendre; je reçois les coups de la vie sans pouvoir les parer, encore moins les rendre. Je n'ai plus de mains, pour agripper, tirer, frapper , claquer , lancer, griffer, pincer ou même pousser.

J'ai deux mains, mais il n'y en a aucune qui jardine, cuisine, répare, bricole, dessine ou peint.  Savent-elles encore écrire?  Elles tapotent du bout des doigt un petit écran fixe et  parfois un clavier sans notes.

Je n'ai presque plus besoin de les nettoyer car aucune d'elles ne va plus dans le cambouis, dans la boue, la saleté ou la merde. Elles volent, ne s'étalent sur aucune surface, ne vont plus dans mes poches.

Elles ne savent plus donner...

Mes mains ne s'égarent plus, le long du corps de la fille aimée; et elles ne cherchent à tâton la nuit que les objets qui les complètent pour les refermer.

L'être humain est la seule espère vivante qui a la passion de s'invalider, de se retenir, de s'empêcher.  On ne saisit ni l'occasion, ni le moment.  Nous y allons tous de main morte.

J'ai deux mains, mais elles sont prises et sans surprise, je n'ai plus prise... sur Demain.